Octubre

Asesino se ha marchado a tiempo

Se llevó sus almas y sus cuerpos

¿Por qué mi gente aún llora?

¿Será que la ausencia no perdona?

Primaveras ignorantes sin memoria

Las claman los farsantes a su gloria

Atardece y el cielo se sonroja

Son sus voces estafadas en la sombra

Sol sol sol

No alumbra el perdón

Ven ven ven

Aquí está mejor

Sus palabras son tierra creadora

Caminantes de puna trabajadora

La marchitan arribistas de la historia

Que olvidaron las pasiones laboriosas

Lagrimean las estrellas y hacen ronda

Solitaria su resaca luchadora

Ilustraciones que no moran

Las pretensiones de sus horas

Frío

Sobre esta hoja manchada

Te envío mis condolencias

Pues, como dice la canción,

Parece que se apagó el amor

Hace tiempo que ya estaba

Muerto de frío  

Como el vino el té y el café

Que derramé sobre el papel

En el que se calan estas palabras

Se fue por la cuesta que dibuja

El río, cuna de valle frío

Y el noctambulo viento le silba

Sobre el cementerio clandestino

Y la huella del zapato

Que transitó su ausencia

Ahora sólo siento su pestilencia

La de esta hoja manchada

Que ayer recogí del piso

Y el amor, nuestro amor

Muerto de frío

Morena

Despertaron mis deseos en tu escote

Se agotaron mis lamentos en tus trenzas

Y el desorden que se anuncia entre tus dedos

El misterio que me acusa en tus caderas

Me arde frío de saberte tan ajena

Me lleva el río hasta la siembra que cosechas

Se lamenta mi sed en tu piel morena

Y en la falda donde se esconden tus piernas

¿Por qué estás triste morena?

Si las miradas dijeran / Ya te habría dicho entera

¿Por qué estoy triste morena?

Si las palabras nos median y yo solo hablo a medias

Lo que descanso y te trabajo en la floresta

Es el talante de mi vivencia guerrera

Tus voluntades que se aferran a mis risas

Mirada oscura alumbrando primaveras

Escote

Si hay algo que echaré de menos

Será travesear con tus pechos

Recorrerlos con mis palmas

Y regar sus campos con mi rocío

Declararles mi propiedad

Sabiéndolos tan ajenos y tan míos

Echaré de menos el reposo

Que no hallé en ningún lado

Más que a su lado, al centro de su regazo

Y dibujarme una sonrisa en la cárcel del dolor

De la angustia de no tenerlos

Y la necesidad de seguirlos teniendo

Extrañaré la firmeza impetuosa

De la tersa pradera de que extiende en tu torso

Al final de la quebrada, donde acaba tu escote

Y moriré con la certeza de quien fuera

El buscador errante

Aunque con que otro brazo enrede tu cintura

Y me aqueje la pena de saberlos quitados

Serán para siempre mi más dulce quimera

Tus juvenales pechos y sus cálidos contextos

Sobre mis puntiagudos huesos

Cama

Hay un lugar donde solíamos empezar

A componer sinfonías

Desordenadas y consentidas

Decíamos A, decíamos O,

Pero casi nunca decíamos I

Hay una sabana donde solían correr

Como gacelas en celo

Nuestras manos y desconsuelos

Donde las miradas se perdían

Sin probar alicientes

Hendían nuestras mentes

Decíamos U, decíamos Ay

Y a veces también agradecíamos

Hay una nube que lleva tu marca

El olor de tu cuerpo

Impregnado en sus pampas

El Paseo

Suelo caminar por las tardes, cuando el viento abraza tersamente los fresnos, exaltando el dorado de su verdor, capaz de hacer primavera cuando aún no corresponde. En esos momentos es cuando me cuesta distinguir el miércoles del sábado, o los lunes por la tarde. Después de todo, siempre supe que el sol alumbra distinto cada jueves, así como cada día.

Entonces pretendo hacer brío de mi desvergonzada elegancia y sentida buena pinta. Nunca podré decir,  objetivamente, si soy verdaderamente apuesto. Pero basta ese sol de las tardes y los viejos adoquines, para que a mi andar lo sienta verdaderamente lucido. Hago, entonces, mi mayor esfuerzo por si acaso pasaras a observar mi pretendida y solemne espontaneidad. Aunque en el fondo, sé que mi romántica soledad no la percibirá sino la mirada cotidiana de quien, como yo, baja la subida de aquella adoquinada y vetusta calle.

Por alguna extraña y perversa razón, esas tarde de coquetería malgastada y egoísta, las acompaña la necesidad acuciante de la melancolía. Angustia y nostalgia de saberme omnipresente en tu pensamiento y, mejor, en tu incólume deseo. La más egocéntrica de las ilusiones de serte aquel paseante inigualable. El mejor de tus partidos. Y lo soy, no me cabe la duda que lo soy. El resto de la gente que se olvide de mi tan trillada cursilería. ¡No valdrá la pena nunca ahondar!

Impetuosa la mía gallardía, se desvanece virgen ante la mirada crítica de mi propio romanticismo. Después de todo Baudelaire fue el más apasionado de los amantes… sí lo fue, siempre a través de su pluma. Así también, te soy compañero y muso eterno en mi desolada procesión. Tratando de convencerte(me) que lo que hay entre tú y yo es flagrante delirio, eterna pasión enamorada, y poema de fulgor encaprichado.

Después de todo, cada uno se narra siempre su propia historia de amor. Plumas y pasos, acordes y remansos, alboradas con bohemios pianos.

La Presentación

Cuando me conoció, yo estaba distraído. Entonces no podré nunca decir, a ciencia cierta, que es lo que estaba haciendo. Pero seguro me vio, y tengo la perseverante esperanza de que algo en mi le llamó la atención. Era, como ella bien lo dice, un joven imberbe, apasionado y profundamente carnal.

La intensidad superflua de mi encendido y sincero encandilamiento no me permitieron descubrir en seguida la profundidad de su ser. Ambos andábamos lejanos y siempre tan cercanos, ella con él, y yo con ella… otra ella. Y, sin embargo, una tarde de otoño, a las siete y media se me acercó, y me ofreció su risa  y su mirada a cambio de una canción. Pero en ese entonces yo no escribía canciones.

Me presentó su sencilla y gozosa personalidad. No se lo había pedido, pero de haberlo sabido hubiera clamado como niño encaprichado, en la más conspicua de mis soledades. Me presentó, no una, sino dos veces. Verde siempre, su belleza excepcional.

Vertedero

De vez en cuando

Cumplo años en domingo

Y es cuando me escapo por los confines

De un cielo mal abastecido

Nubarrones, tormentas, vendavales

Y cálidos vespertinos

¿Qué será eso que me augura

El confuso y trémulo horro al vacío?

De vez en cuando

Es Julio pálido y taciturno

Se trae vientos subvertidos

Incólumes y violentos

Cementerios de los besos que abandonamos

Los que parimos y los que abortamos

¿Por qué será que te extraño

Cuando más intenso aqueja el invierno?

Ya no cantas

Ni hablas con tersas palabras

Pero la curiosidad infante de tu mirada

Sigue convocando nuestras ausencias

Ternuras en sonrisas

Y expresiones alguna vez atinadas

¿Por qué disimulas vedando

Lo que aún no marchita en tu encanto?

De vez en cuando

Me envejezco al deseo

Estercolero de viejos intentos

Entre errancias y aciertos

Aún te debo el más intenso momento

Quizás mañana…

Cuando, al fin, me muera soberbio

Percepciones

Otro trino antiguo, así es que los gorriones a veces acompañamos, otra veces dejamos, y otras nos vemos dejar.

Te he visto cantando sola · Dibujando una aurora

Componiendo mil estrofas · Que no se dejan escuchar

Me topé con la mañana · Asomada a tu ventana

Precisando tu mirada · Para poder deslumbrar

Me di cuenta que el rocío · Necesita tu sigilo

Para aprender a posarse  ·  Sin despertar al tulipán

Que las nubes se acarician · Se transforman y encaprichan

Por si acaso entre sus danzas · Te convidan a soñar  -  Intro.

Solo sé que me vi cantando tu canción de amor

Conversando con la luna y con el sol

Pa que te alumbren y quizás te conviden a regresar

Solo sé que de noche acosa el cielo con tu voz

Las estrellas guardan tus veredictos

Tus besos aun aletean en los nudos del algodón

Te miré por la rendija · De una puerta mal habida

Que ocultando tu figura · Quiso cuidar tu intimidad

Hasta le conté a la luna · Algunas locas aventuras

De mi mano en tu cintura · Desafiando a la moral

Solo sé que me vi cantando tu canción de amor

Conversando con la luna y con el sol

Pa que te alumbren y quizás te conviden a regresar

Solo sé que de noche acosa el cielo con tu voz

Las estrellas guardan tus veredictos

Tus besos aun aletean en los nudos del algodón

Cuestión de un rato

Hace días que me ando preguntando
Será que la olvido, será que la extraño
Pero escapo de encontrarla y lo añoro tanto

Hace meses que pasé de largo 
La simpatía noble de tener cuidado
Soy como las nubes que deambulan el Prado
A veces tan silentes entre truenos y rayos

Me pierdo destellante entre el cobrizo asfalto
Celebrando la triste angustia de verme desolado
Cual si fuera hazaña de mi tragedia humana
Una soledad que ni la canción engaña

Hace algunas horas me quedé contemplando
Su mirada tierna en el fondo de blanco
De una pared vetusta que fue espectadora
De las pasiones más flagrantes que viví a su lado
Desplumando con ímpetu el pudor que heredamos 
De las viejas peroratas que nos enseñaron

Hace algunos minutos que me preguntaron
Mis deseos húmedos por su piel y su terso tacto
Y no supe responder más que encogiendo los brazos

Silencio

Pequeño poema en prosa...

Nos quedamos en silencio. Y, hacía frío. Impertinente e inoportuna, aquejaba la más extraña timidez. No era como aquella con que juegan las mariposas, coreografiando en las viseras del deseo. Era más bien silente, taciturna e fatigosa.

Nadie nos había dicho como era, nadie nos había dicho que resultaría. Pero lo que pasó entre nosotros, todavía estaba por verse. Se combinaba pasado y presente en una oración que, ávidamente, clamaba futuro. Afortunadamente logró su cometido.

Salte tantas veces al río, que se había vuelto en mi casa. Solitario y conspicuo, en las más atroz de las falsedades. Me había dejado arrastrar, entumecido, por una corriente apretante, gélida como noche en la cordillera. Y, me dije a mí mismo: “Cuando descubras las razones, quizás vislumbres la senda, quizás halles otro día. Tantas y tan cambiantes estaciones en esta vivencia hosca… tosca, quizás te vaya mejor en otra”.

No tardó en decepcionar la propia  homérica desfachatez. Como la muerte, corazón, tan simple y vacua, tan carente de oportunidad. Dejarse morir no es cobardía, sino únicamente tomar control de la propia indolencia, evitar la extenuante tarea de aprender a amar.

Pero, me desdije…  y, me dejé nuevamente vivir.

El nacionalista

Ha matado indios con su bravo arcabuz
Todavía recuerda la Puna el estruendo de la pólvora moderna
Los llantos de las indias guerreras que vieron perecer a sus hombres en la guerra
Ch'axwa llanto y pena
Los pajonales aún conservan tibio el clamor de una era que no acaba, y nadie sabe donde empieza
Ha matado indios en la pampa impetuoso, con coraza
Y ahora se dirige a la selva, a enfrentar con arcabuces al pequeño indio de arco y flecha
Ha de ofrecerle espejos, baratijas y cualquier cosa vieja
Avanza implacable el colono imperialista
Recientemente disfrazado de nacionalista e izquierdista
Defiende con creces los frutos de esta tierra, aunque el no los cultiva ni le canta a las estrellas
Se bate en discusiones con múltiples adversarios
Al final del día, todos son sus enemigos Y continúa su marcha, aclamado por peculios, solitario al fin y al cabo
Se sigue contando a si mismo un relato vanagloriado
Para rescatar de la mar a una vieja doncella, que por la inclemencia de los siglos
Se embelesa más por vieja que por doncella
Solitario y triste, insiste con sus falsas proezas

Frontera

…No les importan nuestros niños

No les importa nuestros sueños

Y sacan a la gente de sus tierras

Nos dejan el desasosiego egoísta  

Y la nostalgia de haber vivido…

El sabía que más allá de la frontera cada tarde

El sol se fugaba, rebelde y solitario

Quien sabe a dónde, quien sabe con quién

Y se fue persiguiendo algún sueño sobrevalorado

O quizás esperando que el mismo le llegara

Cual regalo de enamorado, desprendido y opulento

Sobre cuatro ruedas malgastadas

Le acompañaban otros diez, con la misma expresión de ilusión

Aunque no sabían muy bien por qué

La misma expresión temerosa y angustiada

Que disimulaban aún sabiendo muy bien por qué

Y lo único que queda por decir

Es que se fueron, se marcharon, se atrevieron

Y lo único que queda por decir

Es que se adentraron, más allá de la frontera

La Partida

Se fue clara y tardía

A conquistar la mar

A darle voz y esperanza

A la última arbolada que queda en la ciudad

Se fue y me dejó pensando

‘Tanto y tan poco presente acumulamos

Por un mañana en que

Ya no tendremos nada que contar’

Ya no sé si fueron sus ojos

Su prosa o su impetuosa forma de amar

Pero siento que me falta

Que se ahogan mis palabras

Entre voluntades y pretensiones

Y el deseo infantil de volverla a mirar

Siento que te falto

Y que esa ausencia es mi botín

La notoriedad del tipo que no fui

El que sin reclamos

Dejó que te marcharas

Siento al fin

Que en algún rincón de tu pecho

Mi indiferencia

Cada vez más silente

Cada vez más vacía

Se deja arrancar

Con tus maneras altruistas

De las hojas

De las hojas que caen esta tarde te cuento

Para recitarte lo que se llevan desde la majestuosidad de las ramas

Hasta la vida dura en el suelo

No fueron expulsadas por el señor árbol que las cobijaba

Es una decisión que la tomó sólo el tiempo

Con la colaboración disimulada del viento

De la audiencia que se conglomera

Al pie de algarrobos, arces y cedros

Para escuchar las últimas sonatas que compone el coro

De sus hermanas alborotadas por el poniente

Antes de que de su canto se desprenda

La inevitable estación de pasar de intérpretes a concurrentes

De blancos sonidos suspendidos

A murmullos crocantes sobre el heno

De la sinfonía silente que orquesta y dirige

El señor céfiro te refiero

Para que no se nos olvide el desprendimiento

Con que por las tardes otoñales, ese patrono

Nos comparte sus arreglos expelidos

Gracias a la interpretación exquisita de los pétalos

Las manos virtuosas de los macizos

Allá en el huerto…

De la calidez de los tonos agrisados

En esta tarde añublada en que salgo a volarte

De la tersura de los campos

Cuando no se oye nada más que nuestros aleteos

Agitados y compañeros

Y de la tibieza que produce ese tímido rayo de sol

Que en la lejanía se avista

Para acompañar la balada de la floresta

Infancia

No cabe duda los amores de un niño

Son  los más amorosos

Inocentes y tersos pero jamás pretenciosos

El día gris y un pino mojado

Un cielo lloroso

Y el intento fallido de un discurso orgulloso

No es objetable, los amores de un niño

Siempre tan respetuosos

Los besos no aspiran más allá que unos cachetes rojos

Se ocultan y se miran ¡vaya algarabía!

Hasta se ponen graciosos

Al final del día ya sabe ella de su tan buen mozo

No se discute que estos amores

Son en verdad memorables

Con proezas y hazañas por demás realizables

Un príncipe y una dama

Algún mal surreal

Y el ostentoso andar hacia un rescate envidiable

No cabe duda los amores de un niño

Son los más amorosos

Soñadores y tiernos hasta un poco angustiosos

La nostalgia de verla partir por la ta

Para en la mañana encontrarla radiante y hermosa

El peso de verla con otro

Y la fugacidad del olvido a la espera de otra

No cabe duda los amores de un niño
Son los más amorosos…

Aconsejo leer acompañado de esta canción